Une rue obscure de Katmandou. Un mauvais club où un DJ joue les derniers tubes à la mode. L’alcool coule à flot, les lignes blanches se respirent. Dans cinq minutes, c’est au tour d’Alisha. Bas résille, jupe courte et frou-frous de parade. Le corps d’Alisha est prêt, sa tête est ailleurs. A la fenêtre de la cuisine, elle fume sa dernière cigarette, humant l’air vicié de Katmandou. Elle revoit cette vieille photo laissée par un touriste. Elle, il y a 10 ans, accroupie devant une porte. Les montagnes. La ferme de ses parents. La candeur…